Una de las primeras entradas de este espacio tenía como protagonista un poema —que os dejo un poco más abajo— de Paul Celan, llamado Cuéntame con las almendras. Decía ahí que Gadamer afirma: solo quien hace suyo el poema puede comprenderlo. Hace años que hice mío este poema, al menos
Hace algo más de un año tomaba mis tradicionales vacaciones estivales en este espacio comentando un libro que me había encantado: Tema libre, de Alejandro Zambra. Desde entonces-y no hace tanto tiempo- han cambiado algunas cosas pero yo sigo leyendo a Zambra y entusiasmandome con él. Hay cosas que no cambian nunca. Esas cosas que
¿Qué imagen aparece en vuestra cabeza cuando leéis la palabra despojo? Posiblemente penséis en sobras, residuos, vísceras, escombros, pero despojo es también el material que se puede aprovechar de un edificio que se derriba. Eso sí, el edificio antes debe desmoronarse, pero se puede sacar algo bello, algo útil de él. Despojos, por cierto, es
Atesoro algunas cosas azules: un anillo espectacular que me regalaron hace unos años, el primer cuenco del taller de cerámica, una pluma de un azul oxidado con una conexión especial y un libro (gracias una vez más, Alfredo) de hace unas semanas, que bien podría ser una joya. Todos estos objetos azules, he dicho atesorar,
Este espacio comenzó con la intención de reunir tres de las cosas que más me gustan en la vida: leer, cocinar y hacer fotos. Con el tiempo el ángulo se fue abriendo a otros aspectos culturales, que también me apasionan, pero las raíces están ahí y son tres: extensas, profundas y fuertes. Los libros
Se nos llena la boca de abril pero nos deja un regusto amargo que pone de punta hasta los rincones más ocultos de nuestro ser, como ese helado de flor de azahar que tanto echamos de menos Abril fue el primer poemario escrito por Luis Rosales, publicado en el año 1935, un año bastante complicado
Supongo que lo fácil durante estos días es hablar de la soledad, de la incomunicación, de estas extrañas semanas borrosas; por eso, no pienso dedicar ni un minuto de este espacio ni de mi tiempo a hablar sobre estos acontecimientos. Este es un lugar de cosas bonitas y luminosas, así que vamos a ello. He
Érase una tarde de invierno en la muy noble ciudad de Sevilla en la que se celebraban las «Letras gastronómicas». Os preguntaréis: ¿letras que se comen? ¿comida en forma de letras? ¿libros que se devoran? ¿poesía que se paladea? Todo eso, y mucho más (perdón por la exageración), es lo que yo intento, he intentado
A veces para empezar a escribir lo único que necesito es una chispa, un soplo de luz que prenda la mecha. Si eso ocurre, se desbordan las palabras y la ideas, me entusiasmo y no hay quien me pare (me suele pasar con otras cosas de la vida: una vez coges carrerilla…). El otro día
En el libro que estaba leyendo cuando empecé a escribir esto, el protagonista señala París era una fiesta como uno de sus libros preferidos. Como dice alguien a quien no hace falta nombrar porque ya lo sabe: ¡Cuidado con los signos! Inexplicablemente para mí —porque no tengo explicación de cómo no había leído ese libro
